Busco un papel

Eras la felicidad de mi pluma,
el alivio de un trazo enarbolado,
que con insignificante astucia
buscaba rumbo de enamorado.

Eran libres letras, las más justas
Se acostaban en colchón raso,
y soñaban asomar en escritura
en prosa de poeta enamorado.

Con tristeza te dejé a oscuras
y te rosé con recelo en vano,
te soñé mientras en tierna espuma
me ayudaste una noche de verano

Desperté y busqué tu quejumbra
y noté la ausencia de quebranto,
eran las tientas de noche y luna
que en tristes prosas descansaron.

Ya no está tu nobleza y blancura
ya no alumbra tu ausencia el llano,
solo la oscuridad de la espesura
de un defectuoso aparato.

Te recuerdan mis lejanas musas,
junto a mis incompetentes manos,
que buscan un papel de piel ternura
y encuentran un sombrío teclado.

Goliardo