Cariñosamente...

Son mis últimos días; quizá mis últimos momentos. Me estoy muriendo. Siento que la piel se me aferra a los huesos y siento un dolor profundo que no me deja dormir. Nunca tuve este dolor, y yo sé lo que es sufrir. Pero este dolor no lo puedo remediar. Este dolor es similar a la impotencia que sentía de jovencita cuando alguna cajetilla me quería humillar. Me acuerdo cuando en Junín don niños bien pitucos nos engañaron a mí y a una amiga, y después de llevarnos en el auto e intentar violarnos, y después de defendernos, los fifitos nos abandonaron desnudas cerca de una estancia. Por suerte pasó un camionero con su familia y nos ayudó. Nos dio una colcha y nos acercó al pueblo. Les tocó a esos recibir un par de castañazos bien canyengue en la sabiola años después. Una vez que dejé de ser una bataclana, llamé a unas amigas y les dije si me hacían una gauchada. . Las actrices amigas se vistieron bien de percantas y como viudas negras, engatusaron a estos candidatos. Tremendos biandunes se manyaron estos malandrines. Se pensaron que me iba olvidar. Yo no olvido, ni siquiera en estos momentos que me estoy muriendo. Juan siempre me dice: “Negrita aflojá con el pasado, te está matando”. Juan siempre intentó aconsejarme, y de hecho toda mi carrera política se la debo a él. Él es mi conductor. Pero olvidar el pasado es olvidar la identidad, y yo no puedo mirar a un descamisado a los ojos si no veo en él, mis mismos ojos como mirada en el espejo. Los ojos de una madre adolescente, son como los ojos de mi mirada en el espejo. Yo no miro a una chica desamparada, veo una mirada que mira a una chica desamparada, humillada y seguramente, a una mujer violada por sus patrón en los primeros años de su existencia. Recordar en este momento es seguir viviendo. Recordar es proyectar si la -memoria ayuda-, y en toda proyección hay una verdad innegable, la historia se repite. Recuerdo cuando tuve que aceptar ser hija ilegitima y adulterina, pero cuando murió mi ilegitimo padre, ya no era malo ser ilegitima, porque era peor ser pobre. Un pobre no tiene derecho ni de llorar a sus muertos. Pero todo ese dolor lo pude consolar ayudando a los pobres, mis grasitas, mis descamisados, mi pueblo. Ayudar no es dar limosna, como antes creían las damas de beneficencia. En la argentina de Perón no necesitamos señoras de la oligarquía que ayuden a niños débiles. Mucho menos a elegantes mujeres con apellidos con olor a bosta de vaca. Recuerdo la insolencia de Guillermina Bunge de Moreno. Esa mujer vino a decirme que yo no podía ser la presidenta de la Sociedad de beneficencia porque era demasiado joven. “Entonces elijamos a mi Madre” le dije yo. Ellas humillaban a los niños, los hacían desfilar por las calles con un cartel que decía: “Niño débil”. A la angustia de la pobreza se le suma la angustia de la humillación. La limosna es inmoral, es dañina porque hace adelgazar el alma. A un niño con dolor de panza por la hambruna, se le suma dolor en el alma. La ayuda social debe solucionar el problema, debe dar esperanza, debe hacer llorar de alegría. Una madre soltera que viene a pedirme un colchón o un delantal para el hijo, no viene a pedir limosna, sino dignidad, derecho. Una anciana que oculta su sonrisa, me pide con el alma una dentadura, y yo le soluciono el problema con muy poquito: “Tome la maquina de coser. ¡Disculpe antes de que se vaya! ¿Tiene casa usted? –No-, entonces se la va a trasladar a las nuevas casas que se están construyendo, y además se le va a dar una dentadura postiza, y un trabajo y una dentadura postiza para su esposo. Las mujeres debemos estar bonitas y ellos también”. Esa anciana se va sonriendo antes de tener dentadura, eso es solucionar un problema. Una familia que viene a solicitarme muebles y cacerolas, debe irse hasta con médicos. Eso es solucionar males del alma, solo alguien que sufrió la pobreza entiende lo que digo. Y mientras me estoy muriendo, mi alma se muere porque ya no puedo estar en la Fundación con mi gente. Mientras muero, un vivo escribe en un muro: “Viva el cáncer”, me da más bronca no poder vivir más. Me odian por ser pobre, por ser mujer, una mujer de verdad que llora, ríe, canta, baila y hace el amor. Para ellos soy una puta, para ellos el pueblo es degenerado, por eso me odian, ven en mi a un pueblo. Cuando escriben “viva el cáncer”, no esconden el odio al pueblo. Nunca van a perdonar a Perón, él le enseño al pueblo a levantar la cabeza, a mirar a los ojos a su patrón y a exigirle un sueldo más alto. Perón les enseño a mirar a los ojos a su patrón, mientras que yo le enseñé a mi pueblo a amar a su pueblo. Me aman a mí y se aman entre sí. Alguien que odia el pueblo puede escribir “viva el cáncer”. Si hay un terremoto que mata a un pueblo, solo un odioso puede escribir “viva el terremoto”. Por eso solo quiero que se diga de mí:

“De aquella mujer sólo sabemos que el pueblo la llamaba, cariñosamente, Evita.”

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