Pequeño relato sobre la Plaza

A la mañana me había comunicado con un compañero, y circundando las dos de la tarde, partí para la estación de San Martín. La idea era primero escuchar a Cristina, y luego ir a la Plaza de Mayo. Un sentimiento trágico de la vida me seguía en el andar, y mientras mis pies quejumbrosos acostumbraban el paso a la nueva realidad -por causa de las uñas largas y descuidadas de mis patas-, una pasión del alma me atormentaba la partida. Una tormenta no es un problema y menos cuando hay seguía o sed.

Llegamos a las tres de la tarde. En la Plaza no cabía un alma; decenas de miles de personas gritaban y cantaba sus propias estrofas improvisadas. Nosotros estábamos frente a la Catedral, ese templo del gorilismo argentino. Allí estaban la muchachada de 678. Todo estaba tranquilo, las columnas fluían como los ríos de Heráclito, era la armonía de los contrarios, o como decía el General: “todo en su medida y armoniosamente”. De repente un aire de tempestad celestial se acercaba a la Plaza. Columnas de la Izquierda Alienada estaban decididas a pasar sin dejar sus convicciones. Amparados en la Verdad Universal, esos rostros rubios y joviales gritaban cánticos esclarecedores: “¡la Plaza es nuestra!”, “¿Dónde está Julio López?”, “¡Justicia y verdad!”. Es difícil oponerse a las ultimas dos opciones, de hecho eran las consignas de la Marcha. La Plaza de Mayo no está privatizada que yo sepa; decir: “Esto es mío” suena a concepción liberal lockeana sobre la propiedad. Y Rousseau lo aclaraba: “Guardaos de escuchar a este impostor; estáis perdidos si olvidáis que los frutos son de todos y que la tierra no es de nadie”. La izquierda no es impostora porque la Plaza es de quién la ocupa. El 17 de octubre fue popular, y en el 55 oligárquico antinacional. La izquierda tradicional siempre estuvo lejana de lo concreto-nacional, y ayer se notó cuando de espaldas al pueblo, la silbatina tapó el discurso alienante de esos rojos pitucos bien empilchados. Una mocita de ojos celestes con cara de asustada comentó: “¿por qué silban?”, y mi compañero, agente del conurbano (un jacobino bonaerense) le contestó: “¡Porque siempre están de espaldas al pueblo!”. Y es así, los elementos revolucionarios tuvieron su Plaza de la memoria junto al opio de mi pueblo, la Catedral. La izquierda alienada se quedó hasta que Peteco tocó una Chacarera. Supongo que después se fueron a escuchar una Marcha rusa o una Danza Húngara, o algo más familiar. Una Zamba o Chacarera, ni hablar.

Y así siguió la Plaza, hasta que Hebe dio contenido a las categorías dialécticas que la izquierda nunca pudo entender. “Las madres somos hijas de nuestros hijos.” ¡Escuchad queridos imbéciles la síntesis más trágica y hermosa de nuestra historia! ¡Escuchad nabos aquello que enseñó Marx; la doble negación, estúpidos! La dama de la Plaza que lleva a cuestas llanto, fuerza y dolor, estaba enseñando materialismo dialéctico nacional y ningún pedorro revolucionario la pudo entender. Solamente aquellos que nos reconocemos en su voz quebrada, pero firme, pudimos acompañar el discurso con una lágrima que se deslizaba por el rostro. El discurso fue monumental; Hebe es un cuadro político, supo argumentar e integrar, tarea difícil en estos tiempos.

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