Cerrado por derribo

Voy a dejar de postear unos días, sinceramente, estube y estoy algo nervioso todos estos días. Tengo un perro lastimado, enyesado, otro perro cachorrito que me rompe todo cada vez que me voy, aparte de problemas en mi trabajo. Mi rebelión política se expresa en todo ámbito social, mi convicción también, y esto tiene sus consecuencias. Otra consecuencia de mi nerviosidad, es mi talante a la hora de expresar una idea, la verbosidad injuriosa, expresada en violenta prosa de descalificación, no es mi estilo, que siempre se acercó al insulto ilustrado cercano a Rousseau o Voltaire (o por lo menos intento serlo) pero últimamente no es así. Debido a estos asuntos, -y como dice Montaigne-, y a otros que me guardo, voy a dejar de postear unos días, o semanas. Sinceramente, me sobran los motivos.

Cerrado por Derribo (Joaquín Sabina)

Este bálsamo no cura cicatrices,
esta rumbita no sabe enamorar,
este rosario de cuentas infelices
calla más de lo que dice
pero dice la verdad.

Este almacén de sábanas que no arden,
este teléfono sin contestador,
la llamaré mañana, hoy se me hizo tarde,
esta forma tan cobarde
de no decirnos que no.

Este contigo, este sin ti tan amargo,
este reloj de arena del arenal,
esta huelga de besos, este letargo,
estos pantalones largos
para el viejo Peter Pan.

Esta cómoda sin braguitas de Zara,
el tour del Soho desde un rojo autobús,
estos ojos que no miden ni comparan
ni se olvidan de tu cara
ni se acuerdan de tu cruz.

No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que estos son
los últimos versos que te escribo,
para decir "condios" a los dos
nos sobran los motivos.

Esta paya tan lejos de su gitano,
este penal del Puerto sin vis-a-vis,
esta guerra civil, este mano a mano,
estos moros y cristianos,
este muro de Berlín.

Este virus que no muere ni nos mata,
esta amnesia en el cielo del paladar,
la limusina del polvo por Manhattan,
el invierno en Mar del Plata,
los versos del Capitán.

Este hacerse mayor sin delicadeza,
esta espalda mojada de moscatel,
este valle de fábricas de tristeza,
esta espuma de certeza,
esta colmena sin miel.

Este borrón de sangre y de tinta china,
este baño sin rimmel ni nembutal,
estos huesos que vuelven de la oficina,
dentro de una gabardina
con manchas de soledad.

Hasta pronto!!